И черным дождем на те галереи,в которых любил ты бывать в своих снах..
Люблю его.Вот думаю о тебе и сердце колотится.Тогда и думаешь почему оно еще в груди,если так вырывается наружу!?Я начинаю прокручивать кинопленку назад.Нет,я не тот,кто живет определенным временем,я живу и прошлым,и настоящим,и будущим.Ты везде.Поэтому я так часто думаю о нас.Я вспоминаю нашу первую встречу и сколько было выплакано в предыдущий вечер.А помнишь наш новый год?Или твой недельный приезд,каждый раз встречам предшествуют рыдания.Может это наш негласный закон?Но не об этом.Знаешь,прочти это в мыслях шепотом,как что-то сокровенное и тихое,чтоб не сказать интим души.Наша неделя.Да,она была только наша.Тихая,родная.И ты,такой родной.Тепло твоих объятий обжигает хуже солнца в знойный летний день на пляже.Ммм..Посреди июля.В разгар лета.Где-то в тропиках.Холод твоих объятий хуже арктического льда.Сюжет твоих глаз подобен присягнувшему лишь трагедии фильму.В кино.В 30годах.Жизнь твоего прикосновения это 4 секунды.Что после?Не суть важно.Наше общее теперь музыка.Я слушаю твои песни и цитирую из них строки.И ты рядом сразу.В этой музыке ты.Твоя рука постоянно сжимала мою.Сплетение ладоней греет и надежно защищает сердце.Твои губы бесчувственны.Неумелый поцелуй,но все равно я ощущаю любовь.Слезы пополам.Далеко не все умеют их делить.Что хранит наша история?Уже не только переписку в гигабайтах(не менее никак),а еще вещи,ощущаемые кончиками пальцев,а еще твои рисунки,которые я так люблю,мои бездарные стихи,посвященные тебе,мои обои,истерзанные тобой и черным маркером и много мелочей.Боль и расставанья измеряют в слезах на один квадратный сантиметр кожи,в чашках кофе на одну кубическую ночь,в сигаретах ,выкуреных на балконе с тошно пафосным видом,таким,от какого сам невольно закуришь.Боль нашей любви измеряется в зеркальных полосках на венах,умноженных на колличество капиляров.Интересно сколько ты меня ненавидишь,когда я ухожу?И сколько я люблю тебя когда возвращаешь?Те,кто никогда не уходили не почувствуют радость возвращения.А еще я люблю тебя.Не ново.Знакомо до стука в висках как барабаная дробь.Как привычный осенний дождь или весеннее цветение природы.Все замкнутое,но родное.Я не раб,но раз за разом прощаю и улыбаюсь твоему сообщению.Зайти и ты в оффлайне,а от тебя сообщений эдак с пять.Ликование,восторг и изумление.Феерически распределено чувство,но плакать от радости и дышать твоим теплом.Раны.Они такие.Могут зарубцеваться.Лучше,чем открытые.И все по новой.Просто будь помягче.Жди как раньше.Не рви фразы из контекста,а будь еще более родным.
-
-
04.03.2011 в 14:19-
-
04.03.2011 в 14:41-
-
04.03.2011 в 19:57-
-
04.03.2011 в 23:45-
-
05.03.2011 в 00:01-
-
05.03.2011 в 00:03-
-
05.03.2011 в 00:05но мне всё равно страшно такие посты писать-
-
05.03.2011 в 00:07Личное-это всегда хорошо,но не всегда уместно
-
-
05.03.2011 в 00:16Понимаю))
Личное-это всегда хорошо,но не всегда уместно
это надо запомнить и в цитатник
-
-
05.03.2011 в 00:17-
-
05.03.2011 в 00:21-
-
05.03.2011 в 00:22-
-
05.03.2011 в 00:23